Un billet #24
La France c'est plus la France
- La France, c'est plus la France !
C'est en ces termes qu'un des types d'un groupe de trois exprimait une pensée profonde qui venait couronner un long cursus universitaire qui devait l'avoir propulsé au titre d'honoris causa. Pour l'heure, ils étaient lancés dans une discussion d'intérêt qui avait commencé une heure plus tôt autour d'un verre de vin, blanc bon marché, lequel s'était laissé oublier dans la lignée familiale de ceux qui l'avaient suivi. Ils portaient complet veston et pardessus. Chacun disposait également d'un accessoire fort utile, un petit cartable qui lui donnait un air sérieux et important. Du moins, c'est ce qu'ils pensaient au fond d'eux-mêmes sans l'avouer aux autres. Donc, à la faveur de quelques verres et d'une amitié de compagnonnage d'entreprise, ils s'étaient rendus à la sortie du boulot dans le petit troquet du coin et s'étaient sagement installés au comptoir où ils avaient quelques habitudes, lesquelles leur permettaient de prendre des libertés, du ramequin de cacahuètes qu'ils redemandaient dès que leurs doigts graisseux avaient fini de piocher jusqu'à la dernière arachide enfouie dans leur gosier, au niveau sonore qu'ils avaient, généreux, histoire de montrer qu'ils étaient ici chez eux.
- C'est vrai, je reconnais pas mon pays. Trop d'étrangers. Le Français, il en a marre ! Repartit l'un des trois compères.
On sentait le sujet longuement discuté et fortement argumenté dans cet échange qui portait à la fois sur les salaires, la retraite, les allocations familiales, le RSA et bien évidemment, l'étranger, bien éloigné de celui de Camus. D'après les trois amis, la France, cette France qu'ils aimaient mais pas celle-là, celle d'avant, n'était donc plus celle qu'ils connaissaient aujourd'hui puisque, justement, ce n'était plus la France.
Le troisième, dans un éclair de lucidité inattendu, osa « Mais si la France c'est plus la France, c'est quoi, alors ? » Il faut dire que lui, se rappelait que son arrière-grand-père était venu, il y a environ soixante-dix ans, bosser pour extraire le charbon, dans les mines, quelque part, là-haut, dans le nord. Un silence profond et presque gêné succéda à la question. Quelques secondes d'échange d'impulsions neuronales déclenchèrent une réponse « C'est pas pareil ! », suivi d'un « Bon, c'est pas tout ça... » qui les fit vider leur ballon et quitter fissa le temple du savoir qu'ils avaient investi.